Pur essendo un viaggiatore esperto, George Arrow
cominciò ad armeggiare con i bagagli quasi
subito dopo la partenza del treno dalla stazione.
Tolse il soprabito dal portabagagli, lo piegò e
ci appoggiò su il cappello, poi lo prese di
nuovo per cercare invano i guanti nelle tasche. Si
allungò verso l'alto per tirare giù la
valigia, poi si lasciò cadere le braccia lungo
i fianchi, ricordandosi improvvisamente. Si sedette
lentamente, con gesto voluto, e si appoggiò le
mani giunte sulle ginocchia. Gli sembrava incredibile
che bastasse il ricordo per sentirsi riverberare ogni
volta in tutte le parti del corpo quella stessa
emozione che lo faceva star male. Di questo nessuno
l'aveva avvertito, eppure era l'aspetto peggiore della
sua nuova condizione di disabile. Erano passati appena
tre mesi da quando, seduto di fronte al dottore nello
studio tirato a lucido, si era sentito dire che stava
per morire.
Fino ad allora aveva avuto una vita
facile, aveva viaggiato in tutti i paesi europei
più sicuri ed era rimasto soddisfatto di quello
che aveva visto. A casa a Dublino, aveva fatto il
collezionista di libri ed era stato membro di vari
comitati di beneficenza, e aveva dato via ogni anno
una parte della sua rendita considerevole a chiunque
avesse l'aria di averne più bisogno di lui.
Allo stesso tempo cauto e romantico, George combinava
in sé le caratteristiche di chi è spesso
destinato a restare scapolo. Per lui tutte le belle
donne camminavano senza toccare per terra, con i piedi
appoggiati su una soffice nuvola rosa. E,
poiché erano così in alto, in genere non
si accorgevano nemmeno di lui. Alle brutte non faceva
mai caso, anche se quasi tutte facevano caso a lui,
poiché George era un uomo alto e magro, biondo
e di bell'aspetto, ed era bello alto.
Traduzione di Giuliana Zeuli
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